Der junge

1

 

Er hätte abdrücken können.

Er war bereit gewesen. Hatte die Waffe ausgerichtet, hatte den Finger am Abzug gehabt.

 

 

2

 

Nein. Er hatte den Finger nicht am Abzug gehabt. Finger am Abzug, das waren Anfänger. Tatort-Kommissare. Schauspieler. Möchtegerne. Die Linke sichert die Rechte. Der Finger berührt den Abzug – man schießt. Das war die unmittelbare, die einzige Abfolge. Irgendwann dachte man nicht mehr darüber nach.  

 

 

 3

 

Doch jetzt hatte er darüber nachgedacht. Er hatte darüber nachgedacht und damit die Spielregeln verletzt. Er wollte sich zurückholen, dem abschüssigen Pfad nicht folgen, der ihn in ein Land ziehen würde, in dem er nicht zuhause war, schon lange nicht mehr.

 Seine Hand hatte gezittert.

 Seine Hände zitterten niemals.

 

 

4

 

Und jetzt spürte er: Er hing am Haken eines einzigen, langen Bindfadengedankens, der ihn über einen Abgrund hinweg an die andere Seite des Ufers ziehen konnte. Er zappelte an diesem Haken, die Beine frei in beängstigender Luft.

 Etwas hatte seinen Widerstand hinweg gefegt, einfach so. Und dass dies passieren konnte, in einem einzigen Moment, war das eigentlich Erschütternde.

 

 

5

 

Es waren nicht die Augen des anderen gewesen. Nicht die Tatsache, dass der eine Familie hatte (oder auch nicht – diese Informationen bekam er selten, der andere war ein Job gewesen, mehr nicht). Nicht die schmächtige Gestalt. Nicht der Rucksack, der ihn zu einem Menschen machte, der etwas mitnahm, irgendwohin.

 

 

6

 

Es war das linke Bein.

 Das der nachzog, kaum merklich. Gerade so viel, dass ein geübtes Auge es erkennen konnte. Ein geübtes Auge wie seines.

 

 

 7

 

Dieses Bein war der Anfang des Bindfadengedankens.

 Und an dessen Ende würde der Junge stehen. Er würde ihn ansehen, mit der ganzen Last der Vergangenheit. Er würde sagen: ich habe auf dich gewartet. Seit Jahrzehnten warte ich hier.

 Ich bin der hinkende Junge. Ich bin du.

 

 

8

 

Eines Tages würde er hineinstürzen, in das salzige Meer, mit der Feuchtigkeit seiner Jungenaugen, die er zurückgehalten hatte, bis jetzt.

 Aber heute nicht. Heute noch nicht.

 Er stand auf. Er kniff die Augen zusammen. Er half mit der Hand seinem rechten Bein nach vorn.

 Dann drückte er ab.

 

©Angela Mohr, 2024